TRASHUMANCIA

Tiene rostro este cielo, estas nubes de semblante entristecido,
que ya no esperan ni las plumas de un ave que las vuele.
Y qué callado descanso en ese verde mantel del otoño.
Qué estirados respaldos de copa levantada esparcen su aroma en el aire que suspiran.

Ellas se mueven e incluso se mecen, a veces sin querer,
mientras esperan que el ocaso les grite que se acabó la libertad.
Y llegará la noche con luces blancas y sueños eternos.
Y mañana seguirán ahí. Los mismos huéspedes con la misma lentitud…
y él con la misma soledad de una silla vacía. 

Lo sabe todo y no sabe nada.
Sabe que pronto caerá la lluvia, pero no porqué se derraman sus ojos.
Sabe de verdades y sin embargo él no para de mentirse.
Sabe mucho de lo vertiginoso que es el tiempo,
pero nunca entenderá esas horas interminables del reloj.